Элджернячье сердце

[leo_sosnine]

Прочитал "Цветы для Элджернона" впервые, во френдленте сослались многие в связи со смертью автора. Отлично. Удивительно, что не читал её в детстве, интересно, когда оно было опубликовано впервые, в детстве я перечитал всю доступную в провинции советскому ребёнку фантастику.

Но, конечно, этот рассказ не столько фантастика, сколько психология и даже философия: трагедия рождения, жизни и смерти разума. Собственно, герой рассказа это все мы, мы тупы в детстве, потом интеллект развивается, потом мы испытываем восторг познания, потом нам кажется что море по колено, потом мы осознаём что конец не за горами и пытаемся это осмыслить и с этим бороться, а потом всё затухает и мы умираем. И это печально до слёз. В рассказике надежда читателю даётся в потенциале второй серии, как главный герой решает уехать из города, но в нашей жизни второй серии как бы нет, даже и такой унылой как в рассказе.

Но вообще говоря, хотя смерть разума это трагедия, ещё большая трагедия это смерть вообще. Но вот как-то не могу вспомнить ни одного произведения, где смерть обыгрывалась бы с накалом более сильным, нежели накал драмы смерти разума в "Цветах для Элджернона". Кто-нибудь что-нибудь подобное знает?

Кстати, если бы не было совка, Михаил Булгаков написал бы "Собачье сердце" как "Цветы для Элджернона" и был бы первым, но увы, когда совок ежедневно возит тебя мордой об стол, думать о высоком сложно и "Цветы для Элджернона" неизбежно превращаются в "Собачье сердце", а чистая фантастика про разум, про жизнь и смерть превращается криптополитический триллер с плохим концом под видом научной фантастики.

Comments

[shtanov.livejournal.com]

Прочитал повесть - довольно неплохо написано. Но это даже не о "смерти разума", там есть что-то библейское, ведь разум, к которому стремился и который получил герой, не принес ему счастья, а скорее наоборот.

У Толстого, на мой взгляд, все гораздо драматичнее. Но это же Толстой...

Когда дошел до этого места, вспомнил свою аватарку :)

September 2

Nothing definite yet. I move in a silence of clear white light. Everything around me is waiting. I dream of being alone on the top of a mountain, surveying the land around me, greens and yellows—and the sun directly above, pressing my shadow into a tight ball around my legs. As the sun drops into the afternoon sky, the shadow undrapes itself and stretches out toward the horizon, long and thin, and far behind me...